É para o R/C, por favor...

Artêncio Azaracaro estava farto da sua longa vida.

Foi parar ao hospital por causa de um fungo no dedo do pé, apanhado em meados de Agosto.

A pensão prometia "Esmerado Asseio", mas o impulso que sentiu de passear-se numa loja dos 300 à procura de uma tapete anti-derrapante, ao olhar para a casa de banho, revelou que o asseio teria ali significado diferente. Ou isso ou não se referiam ao espaço...

Certo é que Artêncio estava ali, apenas com um lençol a tapar as suas miudezas, que a idade já não perdoa, e as dúzias de pessoas de bata ou soca que por ali passavam insistiam em levanta-lo(o lençol, entenda-se) como se isso facilitasse algum tipo de diagnóstico fulminante.

Artêncio Azaracaro era infeliz. Não pelo fungo. Mas pelas condições que o levaram a apanha-lo. Não será aqui relatado. Queira o leitor imaginar...

Artêncio era infeliz e isto fora a gota de água.

Resolveu pôr um fim a tudo e atirou-se da janela de um dos quartos do hospital.

6º andar.

É conveniente explicar que foi pelas escadas, esperançoso de um ataque cardíaco.

Mas não conseguindo, atirou-se.

Artêncio sempre fora um azarado, como tal, quis o destino que ele caísse em cima de um pobre coitado, que, pendurado num andaime, limpava os vidros.

Caíu, morreu.

Artêncio Azaracaro não.

E atirou-se do andaime.

E caíu em cima do toldo da entrada.

E atirou-se novamente.

E caíu em cima de uma maca...por sinal ocupada.

Parte o pescoço ao ocupante...

E furioso corre, até se enfiar para o esgoto...onde aterra em cima do pobre coitado nº 2, que estava em funções. Era uma vida de merda, é certo... mas foi-se.

Artêncio Azaracaro desiste.

Chora desalmadamente.

Tropeça com o dedo mindinho... é mordido por uma ratazana e morre...

Autopsia: a mulher envenenava-o há muito, um pouquinho de ****** todos os dias... e ninguém notaria.