Era bom, não era? Mas não é.

Que um ex namorado, há uns anos me tenha dito que eu tinha traços da Helena Bonham Carter, eu percebo. Quer dizer, percebo a intenção. O moço estava enamorado, apaixonado, cego, surdo e mudo. Para mais, eu tinha cortado o cabelo, chorado baba e ranho por isso e o moço deve ter arranjado isto como safa para me consolar.

Agora, ontem ter uma rapariga a dizer-me o mesmo... e que já o confirmou de todas as vezes que me vê, leva-me a crer que:
- ela bebe que se farta sempre que calha eu estar no mesmo sítio que ela;

- eu exagero sempre na maquilhagem, de tal forma que pareço outra pessoa;

- acrescentada a qualquer uma das opções, deve sempre apanhar-me vestida de preto iludindo-a com a imaginária falta de xixa;

- ela atentou mais precisamente nas minha olheiras e desgrenho do cabelo de fim de noite, após horas a fio de saltitanço e lembrou-se da Bonham Carter no filme Sweeney Todd.
E lá deve saber o meu fraco pelo Tim Burton. E que não me importava de beijocar o Johnny Depp em todo e qualquer filme, como qualquer adolescente e pós adolescente que se preze. Mas fica-se por aí.

Que ninguém me interprete mal! A Bonham Carter é daquelas tipas que acho giras a valer. Dizerem-me isto duas vezes é de ficar que nem um pavão, mas... vamos lá descer à terra.
Anda tudo a tomar drogas? Ou terei que cortar na maquilhagem?! E pentear-me, vá.
Bebam menos, caraças!