sábado, 4 de outubro de 2014


Três.
Três arrumados de uma lançada só.

Que os sonhos a um só pertence.
Infelizmente.
Os cinzas que se fundem nas cores quentes que espreitei antes de adormecer
foram o bastante para que em sonhos voltasse.

É praga.
É demência.

Mas é isto.


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